CANTO XVI

Todo el universo
se reduce a una choza pintada de miseria,
a un techo perforado
por los dardos de la lluvia.

El mundo,
la vida,
el relámpago,
todo muere entre los cerros.
Nada más allá.
Ni una sola mano encendiendo antorchas.

Este poblado indígena es un fragmento herido.

El aire sin patria gime sobre las piedras.
Jamás le han enseñado a buscar
ni dado de beber
en el manantial de los libros.

Es oscuro,
joven,
anciano.

En vanoaúlla como un lobo al pie de la oscuridad...

En vano germina
desde hace milenios la luz y
hayseres caminando hacia el Hombre...
Este aire que sangra,
este corcel fatigado entre desfiladeros.
aún se alimenta del primitivo pasto...

Y el odio continúa modelando ataúdes
para su rostro llovido de siglos...

Carlos Ordenes Pincheira

de "Llanto milenario"
Primera Edición 1967 . Editorial Neupert
SegundaEdición 2000 Editorial Semejanza